Dentro de estas calles forzadas es difícil encontrar un propio camino. Nos hacen creer en lo que somos y se siente tan real como si lo fuera. Cayendo en las redes de lo absurdo, repitiendo este acto involuntario. Sin saber hacia adonde mirar y sin poder creer en el otro, confiar en el de al lado. Siendo que es a aquel al que hay que refugiar. Es la mano del hipócrita la que debemos soltar. Explotar para el no dictar, para el no exortar.
Y nos dejamos vendar en mil emociones frías. Y nos dejamos vendar sintiendose extraño de uno mismo. Dentro de la memoria está, dentro de la memoria está el acertijo para el nudo desatar.
Finales a medio camino que hacen llorar. Quedaron heridas abiertas sin sanar. Cayendo dentro de una constante espiral. Haciendo crecer el rechazo, el nihilismo.
Con las brasas de lo que queda restaurar. Quemar todo engaño y amenazar. Atrapemos en el aire las promesas que han tardado en llegar. Las palabras el viento hoy no se las llevará.
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